O nome dela era Hadil Al-Hashlamun. Ela tinha dezoito anos, jejuando no Eid.

 O nome dela era Hadil Al-Hashlamun. Ela tinha dezoito anos, jejuando no Eid.

Ela pulou o café da manhã naquela manhã, saiu silenciosamente do apartamento de sua família em Hebron, seus irmãos ainda dormindo, sua mãe já se debruçava sobre as tarefas domésticas. Ela não sabia que nunca mais voltaria. Em uma hora, seu corpo seria crivado de balas em um posto de controle, deixado sangrando no chão enquanto soldados e colonos levantavam seus telefones para fotografá-la morrendo.

Hadil usava preto naquele dia - seu niqab cobrindo seu corpo, suas mãos nuas, carregando nada além do peso da ocupação diária.

Ela chegou ao Checkpoint 56, uma barreira militar que divide Hebron em duas: colonos de um lado, palestinos do outro. Soldados gritaram com ela em hebraico. Ela congelou. Ela não entendeu. Uma testemunha se adiantou para traduzir, mas os soldados o empurraram para longe.
Ela obedeceu ao comando deles para parar. Ela tentou voltar. Mas a obediência nunca foi suficiente.

O primeiro tiro rasgou sua perna. Ela desmaiou, imóvel. Esse deveria ter sido o fim - mas não foi. Um soldado avançou, ergueu a arma e atirou novamente. Balas em seu peito. Uma, duas, quatro vezes. Ela estava imóvel. Ele continuou atirando. Outros soldados gritaram para ele parar. Ele não o fez.

Por quarenta e cinco minutos, Hadil sangrou na calçada. Sem ambulância. Sem curativo. Nenhuma tentativa de salvar sua vida. Quando seu pai - um médico - mais tarde reconstruiu seus momentos finais, ele falou como um cirurgião e como um pai: ela se afogou em seu próprio sangue, os pulmões se enchendo enquanto a ajuda era deliberadamente negada.

A história do exército veio rapidamente. Eles disseram que ela carregava uma faca. Eles circularam uma foto. Mas uma testemunha que desde então fugiu para seu país natal, o brasileiro Marcel Leme, que estava a apenas oito metros de distância - documentou o assassinato com imagens com data e hora. Suas fotografias mostram as mãos vazias de Hadil espreitando para fora de sua cobertura. Não há lâmina. Nenhuma arma. Nenhuma ameaça. A Anistia Internacional confirmou: foi uma execução extrajudicial. O plantio de evidências. A "evidência" do exército era uma mentira.

Seu pai, Salah, recusou o silêncio. "Minha filha foi uma vítima. Ela foi morta de maneira injusta e injustificável." Sua mãe falou com a clareza aguda da dor: "Como poetisa, é impossível para ela prejudicar alguém".

Porque Hadil não era apenas uma estudante, mas uma poetisa, uma voluntária, uma garota que carregava dinheiro para dar às famílias pobres em Hebron na manhã em que foi morta. Suas palavras, seus sonhos, seu futuro - silenciado pelas balas de um soldado e enterrado sob a palavra "terrorista".

Seu nome era Hadil al-Hashlamoun. Ela deveria ter passado por aquele posto de controle, dado sua doação, ido para casa para ajudar sua mãe a se preparar para o Eid.

Em vez disso, ela foi executada em plena luz do dia - sua morte filmada, fotografada e descartada pelo mundo.

O nome dela era Hadil. Ela tinha 18 anos. Ela usava preto, mas suas mãos estavam vazias. E ainda assim eles atiraram nela até que ela parou de se mover.

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