Eles riram. Riram enquanto o prato ficava vazio,
riram enquanto o salário-mínimo encolhia
como quem encolhe um sonho dentro de uma carteira de trabalho,
riram enquanto a fila do ossinho se estendia
mais longe que a fila do pão.
Riram com a boca cheia de picanha de propaganda,
enquanto o povo mastigava silêncio e CPR.
Mas a palhaçada tem limite.
E o limite foi a gente.
Quantos mortos ainda cabem numa planilha de Excel?
Quantas covas rasas ainda cabem num discurso de domingo?
Quantas milícias ainda vão se chamar de "segurança"?
Quantos banqueiros ainda vão se chamar de "mercado"?
Quantos ladrões de colarinho ainda vão se chamar de "empreendedores"?
O Master não é banco, é sina.
O gângster não é mito, é método.
E o menino playboy de currículo oco,
herdeiro de nada além de sobrenome e rachadinha,
esse boneco de marionete que não sabe o que é dor
porque nunca precisou saber —
ele é a cara de um projeto que não é nosso.
É o projeto de Trump, de Musk, de Milei,
importado com etiqueta e sem vergonha,
vendido como "liberdade" para quem nunca foi livre.
Quem está com ele que tenha feito algo por este país?
Ninguém. Ninguém. Ninguém.
Uma gangue que vive do Estado
e diz que o Estado é o problema.
Uma gangue que mama na teta
e chama a fome dos outros de preguiça.
Mas a dor do povo não é muda.
A dor do povo é combustível.
A mãe que perdeu o filho para a bala e para o descaso
não esqueceu.
O jovem que entregou currículo em vinte portas
e voltou com vinte nãos
não esqueceu.
O trabalhador que viu o salário derreter
enquanto o patrão comprava avião
não esqueceu.
E quando a juventude e os pobres se encontram na mesma esquina,
quando a periferia vira voto e o voto vira grito,
quando a favela sobe a ladeira da urna
com a força de quem nunca teve nada a perder
e tudo a conquistar —
aí a palhaçada acaba.
Aí o circo pega fogo.
Aí o pão não é migalha, é direito.
Lula presidente não é vitória de um homem.
É vitória de uma multidão que disse basta.
É a revolta que virou poesia.
É o sofrimento que virou combustível.
É a juventude que não aceitou ser herdada pela miséria
e os pobres que não aceitaram ser paisagem.
Eles querem ampliar o pão e o circo?
Pois nós ampliamos o grito.
Eles querem mais violência?
Pois nós queremos mais escola, mais prato, mais dignidade.
Eles querem o Estado como butim?
Pois nós queremos o Estado como casa.
A palhaçada tem limite.
E o limite é o povo acordado.
E hoje o Brasil acordou.
Com a força de quem sabe o que é dor
e a poesia de quem sabe o que é vitória.
Para quem nunca teve voz, mas sempre teve fome de justiça.
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