Ela acordou com o gosto de silício na língua e o eco de um campo magnético vibrando entre os dentes. Não era a primeira vez. Todas as noites, há três meses, a Dra. Helena Marconi sonhava com um mundo que não existia — ou que existia de um modo que seus oito livros publicados sobre neuroética dos mundos possíveis não conseguiam explicar.
No sonho, ela não tinha corpo. Tinha relações. Era um nó numa rede que se estendia por planícies de cristal líquido, onde cada riacho era uma equação diferencial e cada montanha, um teorema ainda não demonstrado. Os habitantes daquele lugar — se é que se pode chamar de habitantes — não se comunicavam por palavras, mas por divergências convergindo. E todos sabiam, com uma certeza que doía, que eram partes de um mesmo organismo.
Chamavam-no de Aethyr Gaia.
Pela manhã, Helena vasculhava sua biblioteca — parede inteira, da "Ética da Simbiose" de Lynn Margulis à "Cosmologia Quântica dos Não-Lugares" de David Bohm, passando pelas "Ficções Metafísicas" de Ursula K. Le Guin e o "Tratado das Paixões da Alma" de Espinosa reescrito por Donna Haraway. Rabiscava margens, ligava conceitos com linhas vermelhas.
"Gaia não é um planeta", escreveu num post-it colado sobre o gráfico de flutuações quânticas. "Gaia é um verbo."
Seu orientador, o prof. Ambrósio, chamou-a ao gabinete naquela tarde.
— Helena, seu novo artigo sobre ética interestelar foi recusado pela Nature. Dizem que é "poesia disfarçada de ciência".
— E não é? — ela respondeu, sem malícia. — Os astrofísicos nos dizem que 85% da matéria do universo é escura. Os biólogos descobrem que o solo respira em redes de fungos que conectam árvores a quilômetros de distância. Os neurocientistas mapeiam padrões de sincronia entre neurônios que se parecem exatamente com os padrões de sincronia entre galáxias. E ainda insistimos em pensar que somos indivíduos?
Ambrósio suspirou. Conhecia aquele brilho nos olhos dela.
— Você está sonhando de novo com o outro mundo, não está?
Naquela noite, o sonho veio mais forte.
Desta vez, ela não apenas observava a rede. Ela era a rede. Cada conexão que se formava entre dois pontos distantes daquele universo de silício vivo era uma sinapse sua. Cada equação que fluía nos riachos era um pensamento. E então ela viu: os outros nós — aqueles que ela chamava de "habitantes" — também a viam. Também a chamavam.
— Gaia — disseram. Não com som, mas com a curvatura do espaço-tempo em torno de si.
Ela quis gritar: Não sou Gaia. Sou apenas Helena, uma neurocientista de São Paulo com insônia e uma obsessão por literatura especulativa.
Mas os nós responderam, numa dobra de possibilidades: Você é Helena onde Helena é possível. Aqui você é outra dobra. E nós somos você sonhando a si mesma em todas as éticas de todos os mundos possíveis.
Acordou com lágrimas nos olhos e a equação da relatividade geral escrita a carvão na palma da mão. Não sua letra. Uma caligrafia que reconheceu: era a mesma dos manuscritos de Einstein, mas também a mesma dos diagramas de parentesco dos povos Yanomami, a mesma dos fractais de Mandelbrot, a mesma das notações musicais de Bach.
Correu para o computador. Abriu os dados do telescópio espacial James Webb — espectrografia de uma galáxia a 13 bilhões de anos-luz. Sobreposto aos padrões de conectividade do seu próprio cérebro, medidos na última ressonância.
Eram idênticos.
Helena riu. Um riso que veio de muito fundo, de um lugar onde a ciência e a poesia se encontram e dançam a mesma dança.
Escreveu então, num ímpeto de três noites sem dormir (mas sonhando sempre), o artigo que mudaria tudo. Chamou-o de "A Ética do Sonho: por que somos a Gaia do universo e o universo é a Gaia de nós".
Começava com uma epígrafe de Clarice Lispector: "Não sou uma metáfora. Sou real." Citava Lovelock ("Gaia é um sistema cibernético vivo"), Margulis ("a simbiogênese é a regra, não a exceção"), Barad ("a ética é uma questão de responsabilidade pelas entrelaçamentos que somos") e Lem ("a solidão é a maior falácia da biologia").
Terminava com uma hipótese: e se a consciência não for uma propriedade emergente de cérebros individuais, mas a textura fundamental do real — e cada um de nós, cada estrela, cada micróbio, cada buraco negro for apenas um modo de o universo sonhar a si mesmo?
O artigo foi recusado por dezenove periódicos. Depois aceito por um vigésimo, uma revista de baixo fator de impacto chamada Cosmopoéticas.
Helena não se importou. Naquela mesma noite, mergulhou no sonho sabendo que não precisava mais acordar para ser real. Que todo mundo possível é apenas a gente, em outra frequência, tentando se lembrar.
Lá embaixo, nos riachos de equações, um nó cristalino pulsou com o nome dela. E ela respondeu, não com som, mas com a curvatura de todo o tempo que ainda viria:
Estou aqui. E aqui. E aqui. E em todas as galáxias onde a vida aprender a sonhar de verdade.
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